没有比想念更好的孤独

我写不过他，我的故事比不过他，我的人生也远不及他，归根到底，我本不如他...

我想念他，念他的文字，想他的生活。自惭形秽。

我想念他，他想念他的母亲；我有点恼他，他想念得炙热而冷静，炉火纯青；我读他，我读他的想念，推测他的无奈，断定他的孤独。能把早晨和黄昏写成这样和那样，唯独有他。

对，就是“这样"和"那样"，不是画面，不是声音，也不是味道... 我又不是他，我写不出来他的文字，我只会写成“这样”和“那样”...

我恼了，我恼他能把四季写进清晨和黄昏，我恼他能把春天写成梦里‘树尖上的呼喊’，我能把梦写成什么？我只能把梦写成文字，然后由得它们如尘土一般落入水里，冻结成冰，冰的枝丫开始生长，发出窸窸窣窣的声响，这才是他贪恋的景象；但同时，我只怕他多半会说：“它们就不再是它们了。”... 我无言以对。

好在这世上有他怕，而我不怕的东西。他怕自己变成一名人质，被裹挟，被处决。他想：“一个人质报复一场阴谋最有效的办法是把自己杀死。”；而我的办法是，用渔网捕获渔网，用魔法打败魔法。我要做一个充满激情的绑匪，去策划一场完整的阴谋，从始至终；我要演一场不拒不求的大戏，哄骗所有到场的演员都不是被俘的人质，从早到晚；我要做一名狡黠的观众，弹指间，粉碎那尴尬的阴谋...

我的心太大了，我是做不到的。

破晓，冷白的晨光倾泻而出，似无数只箭，轻脆的划破笼在四面八方的薄薄青纱，满树金黄的嫩芽很快就会布满朽坏的枝桠。我害怕这崭新的诡异气象，也嫌弃它们那能唤醒我身上古早味蕾的气息。我等，我等日头一翻过了午后，便开始歪斜，挡不住的昏黄与苍凉又可浓墨登场。

我明白，我必然是不如他的，他的过去就是我的现在和未来，我对他的想念就是最好的孤独。